Cuando se me ocurre escribir de Somerset Maugham o de Mary Frances Kennedy Fisher (y más que de sus textos, de sus fascinantes vidas), alguien se apresura a decirme que casi nadie sabe quién es esa gente, que tengo que escribir de personas a las que todo el mundo reconoce. ¿Jesulín de Ubrique? Después de ver el lunes pasado el reportaje que Antena 3 dedicó al torero en su finca llena de animales disecados (con bastante éxito de audiencia), cada vez entiendo menos qué es lo que interesa a la gente. Siempre me ha dado la impresión de que Jesulín (después de ser el de sus primeros años, el que se bajaba los pantalones en el programa de Mercedes Milá o el que recogía bragas en las vueltas al ruedo) no es más que una percha como personaje televisivo.
La percha de Belén Esteban para poder 'belenestebanear'. Una pieza necesaria para el ser y la nada de la rubia, pero con poco fuste tomado individualmente (o en pareja con Campanario). El de Antena 3 era un reportaje en serio, como si lo que Jesulín contaba (nada nuevo) tuviera algún interés. Era como de Arte y Ensayo. Sólo faltaba que hubiera pasado volando una bolsa de plástico o una de esas bolas de las películas del Oeste. No pasaba nada. Por supuesto que lo que Belén Esteban cuenta tampoco tiene interés, pero ella explota el absurdo.
Me rindo al tirón de la España fea. La de Belén y Jesulín o la de Julián Muñoz y la Pantoja, con esos programas en Telecinco dedicados a ellos. Anoche, a él; el próximo miércoles, a ella.
