Personalmente, no he tenido ocasión de examinar los modelitos para difuntos que ha diseñado Antonio Miró. Ni los he visto, ni me los he probado (¿hay que probárselos, por cierto?). Pero, así de entrada, tengo la sensación de que yo eso no me lo pondría ni muerta. Desde que acabé el colegio y colgué el atuendo reglamentario de las carmelitas (pichi tableado color azul azafata, blusita beige y medias de un incalificable marrón), he procurado huir de los uniformes como de la peste. Pero parece que ahora me persiguen hasta el más allá. Los nuevos trajes para cadáveres (exquisitos, supongo) constan de pantalón para él y falda para ella. Admito que morirse pueda compararse a emprender un largo viaje, a subir al cielo y tal. Pero esto de Miró qué es... ¿el uniforme de Iberia?
Ah, no, que el uniforme de Iberia no es ecológico y éste sí. (¿Acaso ni muertos nos vamos a librar de lo políticamente correcto?) Se trata de un atuendo específicamente diseñado para que, al arder, lance a la atmósfera las menores dioxinas posibles. Pasamos del 'Vestida para matar' al 'Vestida para morir' o 'Vestida para incinerar'. Pero, puestos a salvar la atmósfera, ¿no sería mejor que le quemaran a una desnuda? ¿O con unas gotitas de Chanel, si acaso?
En fin, aún no tengo resuelto ni lo de mi plan de pensiones como para empezar a preocuparme de lo que voy a llevar cuando me muera. Soy consciente de que eso puede ocurrir mañana mismo... ¡Zas! Pero esto, lejos de agobiarme, me alivia. Me ayuda a no tomarme la vida demasiado en serio, porque total, no voy a salir viva de ella. Yo lo único bueno que veo a esos diseños de Miró es que te simplifican mucho la muerte.
Quizá no te resuelvan dudas existenciales sobre si hay vida en el más allá, etc. Pero sí responden a una pregunta que a toda mujer atenaza cuando tiene que vestirse para una ocasión solemne: ¿Qué me pongo?
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